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La traición del ideal humano

 
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CB3
Enganchad@ a ti



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MensajePublicado: Lun Jun 18, 2012 8:58     Asunto:  La traición del ideal humano Responder citando

La traición del ideal humano (y la construcción del perpetuo silencio)

Hay amores derrumbados
sobre mis cenizas que aun arden
bajo el susurro de plata
en el lago yacen
mis demonios desnudos
completamente congelados.

Es el tiempo de la matanza,
de la esperanza póstuma,
del olvido como ceremonia;
nadie se acerca pronto,
todos corren a las colinas
desarrollando sus tentáculos
para nunca volver
a tocar a nadie con ellos.

El poema está desnudo
humillándose a sí mismo
el ejército de dios
ríe de mis frutos marchitos
que antes fueron el gran muro
y el fruto del conocimiento.

Estoy despierto con los ojos
viendo las manchas grandes de sangre
el colchón antiguo
donde estaba mi cuerpo
expuesto a la luz
y al calor extremo.

Las rosas estarán frente a mi tumba
viendo pasar el tiempo
como si no existiese
el gran exterminio
tengo sonrisas en mis bolsillos
así como en la mesa
dagas y drogas prohibitivas,
el vino esta derramado
sobre las hojas del último acto
que aún no es vivido.

Prometo que habrá uniones
y lanzas boca abajo
para que nunca te cortes
con mis errores divinos
y mal interpretados
mis besos son intrusos
no deseados como terremotos
tengo marcas de yodo y rencor
sobre mi camisa nueva.

Los ángeles son desangrados
para así beber su miel;
mis manos están llenas
de fallas, marcas
de agujas de juventud
y de éxtasis robado al cielo.

Estoy temblando al ver el cuadro
que mueve sus pupilas,
viendo mí desgracia
y mis canales que llevan
mis iones de carga positiva
a un fin menos lujoso
y tal vez menos útil,
por qué seré siempre
un miserable poeta
que no vale nada.

Estoy copulando con un cadáver
que tiene una sonrisa burlona,
ridículo me veo guardando
las colillas en mis labios
se harán vapor un día
en que no esté consciente
de mis errores y pueda vivir
(muriendo sobre la página)
esto es la nada y señalo
la carnada de mis labios
que son ratas envueltas
en hojas de maíz
mojadas y preparadas con sal.

Mi alma está dormida
soñando torturas dulces y simples
como actos escénicos,
hay amores expuestos
a mi odio eterno
no hay algo que los cubra
ni lugar donde esconderse
por qué no se pueden voltear
las débiles venas de mis sentidos.

Dos hombres están acostados
sosteniendo sus viseras
porque al hombre le cuesta morir
estoy en este lado donde
el hombre esta vencido
y mis manos hechas de niebla
no tocan ya a nadie
hay cosas derrumbadas y expuestas.

La vida es frágil
y el poeta marchito
como una rosa que muere
en un invierno frío
este es mi acto real
de suicidio recibir mis notas
y odiarme un poco
seré feliz si me entregan
a los cuidadores del templo
porque por primera vez seré
como toda la humanidad derrumbado.

P.D. Los árboles mueren de pie por que no saben cómo caer a la tierra

Shocked

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